Martes, 24 de julio de 2012. Y todo porque soy fontanero. Porque mi padre era fontanero. Puedes tomar asiento - Gustavo Pertierra.

24 de marzo de 2018. Ato un bebé por el dedo del pie a una ristra de globos. Y se eleva en el aire hasta perderse entre las nubes como un angelito. Y mira el carrito vacío y llora como nunca. He visto llorar antes a nadie y. En la misma acera hay un hombre pidiendo limosna. Me agacho y le digo. Que es un fracasado de mierda, le digo, levántate y anda, cabrón, y. Ayer dejé otra chica por sms.

Es más que un espacio donde la imaginación y la inquietud se condensan en palabras puestas al servicio del género más natural e inherente al ser humano, como lo es la Poesía. espero disfruten del siguiente Blog. En pleno ciclo, el pubis, cinturón proclamándose, redime. Primavera cruda o carne profunda contra la calamidad. No aparece por acá el exceso del decoro, que siempre ha sido sobreprotector de la teoría absurda.

Miércoles, 26 de agosto de 2009. Domingo, 19 de abril de 2009. Como las líneas de mis venas. Donde sueña mi pudor de fiesta,. Que cubre mi fémur calado. Como el transitar de aguas sucias. Donde está el más amor. Viernes, 27 de marzo de 2009. La que aprieta mi pecho;. Mi vida en kilos,.

La casa del poeta Juan Carlos Olivas. Martes, 5 de febrero de 2013. Pacto de Contrición, Poema de Juan Carlos Olivas. Lunes, 21 de enero de 2013. Martes, 12 de junio de 2012. Lunes, 30 de enero de 2012. Premio Nacional de Poesía Aquileo J. Echeverría a Juan Carlos Olivas por Bitácora de los hechos consumados. Martes, 24 de enero de 2012.

Sábado, 5 de marzo de 2016. Fue en Prado del Rey, hace ya algunos años. Era una de esos eventos que tiene a bien organizar Miguel Ángel Rincón Peña. Me encontré con un chiquillo delgado y un poco nervioso acompañado por sus padres. Así fue y así es siempre que mi primo Luis se sube a un escenario y, para bien o para mal, es lo que siempre buscamos sus seguidores. Que sigas tu camino, que seas feliz y que yo tenga el honor de compartir escenario contigo.

Miércoles, 14 de enero de 2015. En esta atenta desatención que me produce mirarte, fundida en el brillo oscuro de tus labios entrecerrados; de tus ojos iluminados, que se enroscan como agua tibia entre mis manos; rechinando entre mis uñas carcomidas por el tiempo y la ansiedad. Para esfumarse repentina y lentamente, como siempre. Viajera frecuente, de pasos cansados.

Martes, 23 de abril de 2013. Nada, yo no leo nada, yo sólo camino. Y ese libro que tienes en las manos? Ah eso, eso no es nada, es sólo una ruta que quizá pueda seguir. Domingo, 14 de abril de 2013. Volvés envuelta en humo y notas de violín. En noches húmedas y versos guardados. Con manecillas inmóviles que giran en voces que se encuentran. Volvés porque nunca te fuiste. Como los frutos esperaste para volverte agua. Con sonidos que suenan a lágrimas repletas de motivos.